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– Não. Vivi é a bebê. – Disse de novo, olhando–o curiosa. Estendeu os grandes olhos castanhos claros para os outros rapazes que tinham se aproximado um pouco mais. Pedro, de vinte e um anos, com seus cabelos loiros escuros e olhos de um cinza azulado, rosto quadrado, parecia um tanto desconfiado e se mantinha calado. Há sete anos ele e os irmãos tentavam animar a mãe, arrancar alguma reação dela e nada. O pai estava sempre ocupado e era seco. A mãe vivia em seu próprio mundo. Eles cresceram praticamente por conta própria, sendo mais educados por Tia. E agora, aquela menina em segundos conseguia um milagre. Heitor, de vinte anos, o mais alto deles com um metro e noventa, moreno de cabelos e olhos castanhos escuros, pensava o mesmo. Tinham se acostumado a não depender nem da mãe nem do pai, se virarem por conta própria. O carinho que recebiam era de Tia, a mãe postiça deles. Por isso se ligava tanto aos irmãos. Eram unidos, principalmente ele e Pedro, com diferença de apenas um ano de idade.

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– ele resmungou, finalmente encontrando presença de espírito para dizer alguma coisa. — Miss Hale pediu pra dizer ao patrão que “seu coração pertence a Milton” – falou Higgins, pausadamente, tomando o cuidado para citar exatamente as palavras que ouvira de Margaret, observando o industrial com uma mistura de rigor e troça. Mr. Thornton estava atônito. Ela tinha respondido! Seu coração estava tumultuado, ele achava que Higgins escutava as batidas, sua respiração acelerada, enquanto tentava entender o significado daquelas palavras. Seu coração pertencia a Milton. A ele? Havia pedido por um sinal sobre a mudança de seus sentimentos e ela havia dado! Ela tinha sentimentos por ele! Estava dizendo que seu coração pertencia a ele! — Terá que ser rápido se ainda quiser falar com ela – Higgins cutucou-o, abrindo um sorriso enquanto observava a confusão de emoções surgindo no rosto do patrão. Mr. Thornton ergueu os olhos para encontrar o olhar sorridente de Higgins surpreso por descobrir alguém falando com ele.

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Cumprirá com suas obrigações, Abriela, tanto na rua, quanto em eventos, em casa e, principalmente, na minha cama. O que eu faço não lhe diz respeito, e não vou aturar crises de rebeldia. Você entende? — O que quer dizer com “não me diz respeito”? — Alguns dias chegarei tarde, outros apenas não voltarei pra casa. Você vai perguntar, talvez eu responda, e talvez, não; então, não faça uma cena por isso. Não questione qualquer regra ou ordem minha, e ficaremos bem. Eu estava tendo dificuldades em encontrar palavras depois daquela aula de porcarias que ele me deu. — Um pouco machista? — Assim que as palavras saíram eu quis engoli-las de volta. Mas ele apenas sorriu de canto, sem humor nenhum, tirando algo do bolso do paletó. Pegou minha mão e colocou um diamante em meu dedo anelar. O anel que eu tanto sonhei, o símbolo do amor e do verdadeiro respeito, que para Lucca era apenas sua marca sobre mim. Enquanto eu olhava a linda joia, ele se levantou, inclinou meu queixo para cima e com aqueles intensos olhos azuis me estudou antes de falar. — Estamos entendidos?

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O menino permaneceu em silêncio, novamente sem saber o que dizer. Ele ainda podia ver a raiva nos olhos do pai, mas alguma coisa no toque de Rebecca o mantinha calmo. Ela parecia ser a bela que, de algum modo, domou a fera. Apenas por essa razão, o menino desejou secretamente que ela ficasse com eles naquela noite e, quem sabe, durante a manhã também. — Agora vamos falar de coisas divertidas — disse a moça, levantando-se e caminhando até a mesa da sala de jantar. Ela voltou com um cupcake; no topo havia uma vela com listras verdes e amarelas. — Ouvi dizer que você está completando 11 anos hoje. É verdade? O menino assentiu, com cautela. Como ela sabia? O próprio pai não havia mencionado nada o dia todo. — Então você deveria fazer um pedido. — Rebecca abriu um grande sorriso, como a mãe dele costumava fazer. Ela pegou um isqueiro na bolsa e o acendeu. O menino observou quando o pavio começou a queimar, a cera lentamente escorrendo pelas laterais, derretendo sobre a cobertura.

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Por que tinham sido intimados a se reunir no Carmelo? Será que uma nova calamidade estava para cair sobre eles? O monte Carmelo tinha sido um lugar muito bonito, com riachos alimentados por fontes que nunca se secavam e colinas férteis cobertas de flores e belos bosques. A beleza do lugar, porém, praticamente desapareceu sob a maldição. Os altares construídos para adoração de Baal e Astarote agora estavam entre os bosques de árvores secas. No topo de um dos pontos mais altos do monte, estava o altar de Jeová, em péssimas condições. O topo do monte Carmelo podia ser visto de muitos lugares do reino. Na planície ao pé do monte havia lugares privilegiados em que se podia ver quase tudo que acontecia no topo. Elias escolheu esse local por ser o ponto mais visível para Deus manifestar o Seu poder e defender a honra de Seu nome. Bem cedo no dia marcado, o povo de Israel se reuniu próximo ao topo do monte. Os profetas de Jezabel marcharam para o monte numa formação imponente. Com toda a pompa real, o rei liderava os sacerdotes, e o povo idólatra o recepcionou com grande entusiasmo. Os sacerdotes, porém, não se esqueceram de que pela palavra do profeta a terra de Israel tinha ficado sem orvalho e chuva por três anos e meio. Pressentiam que alguma crise terrível estava para acontecer.

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“Não sou mais criança, Brenda”, respondi, num tom um pouco mais ríspido do que o pretendido. “Eu não posso ir a todo lugar que meus pais vão. “Mas então por que é que você está morando com seus tios? “Eles não são os meus pais. “São melhores? “Não. Piores. Não sei por que estou com eles. “Por quê? “Por que é que eu não sei? “Por que é que você está com eles? Você sabe, não sabe? “Meu emprego, imagino. A casa deles fica perto, e sai barato, e meus pais gostam. Minha tia é gente boa no fundo.

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O dia começou tal como qualquer outro. Sentado à escrivaninha do andar principal, fiquei vendo as garotas adolescentes de seios avantajados a subir, com passos espasmódicos, a ampla escadaria de mármore que levava ao salão principal de leitura. A escadaria era imitação de uma que havia em Versailles, muito embora aquelas moças, com calça de toureiro e suéter, filhas de curtumeiros italianos, cervejeiros poloneses e peleteiros judeus, estivessem longe de ser duquesas. Também não eram Brenda, e toda e qualquer fagulha de concupiscência que por acaso se acendesse dentro de mim no decorrer daquele dia monótono era puramente acadêmica, algo para matar o tempo. De vez em quando eu consultava o relógio, pensava em Brenda e esperava a hora do almoço, e depois a hora depois do almoço, quando eu passaria para a mesa de informação no andar de cima, e John McKee, que tinha apenas vinte e um anos mas usava elásticos nas mangas da camisa, desceria a escada, todo engomado, para dedicar-se compenetrado à tarefa de carimbar os livros que eram retirados ou devolvidos. John McElástico estava no último ano da Newark State Teachers College, onde estudava a Classificação Decimal de Dewey, preparando-se para sua carreira futura. A biblioteca não seria minha carreira futura, disso eu tinha certeza. No entanto, o sr. Scapello — o velho eunuco que de algum modo conseguia fazer com que sua voz parecesse voz de homem — havia comentado que, quando voltasse das minhas férias, eu seria encarregado da sala de referências, cargo que permanecia vago desde a manhã em que Martha Winney desabou de um banco alto na sala das enciclopédias e espatifou todos os ossos frágeis que, juntos, antes formavam o que, numa mulher com a metade da sua idade, chamaríamos de cadeiras. Meus colegas de trabalho na biblioteca eram estranhos, e na verdade havia muitos momentos em que eu não sabia direito como tinha ido parar lá, nem por que lá permanecia. Porém o fato é que eu permanecia, e depois de algum tempo aguardava pacientemente o dia em que entraria no banheiro masculino do andar principal para fumar um cigarro e, olhando para minha própria imagem no espelho enquanto soltava uma baforada de fumaça, verificaria que em algum momento daquela manhã havia ficado pálido, e que sob a minha pele, tal como sob a pele de McKee, Scapello e da srta. Winney, havia uma fina camada de ar separando o sangue da carne. Alguém havia injetado ar ali enquanto eu carimbava um livro, e assim dali em diante minha vida não seria jogar fora, como era para tia Gladys, nem acumular, como era para Brenda, e sim isolar-me, uma espécie de dormência. Comecei a temer essa possibilidade, e no entanto, na minha dedicação passiva ao trabalho, parecia aproximar-me dela pouco a pouco, em silêncio, tal como a srta.

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E não quero assustá-la fazendo isso tão cedo. — Acho que convencê-la não vai ser tão difícil quanto pensa — disse Consuelo, sorridente sob a luz mosqueada do sol na quente tarde de outubro. Graças a ele, havia sido o dia perfeito. Só lamentava não ter Arthur para compartilhar a notícia, mas suspeitava que ele também teria ficado feliz. Ainda estavam conversando amistosamente sobre o plano de Josiah quando Annabelle surgiu no jardim vestindo o avental hospitalar. Havia sangue nele, por isso a mãe fez cara feia. — Tire essa coisa — ralhou Consuelo — e vá lavar as mãos. Minha nossa, Annabelle, está trazendo germes para dentro de casa. — Ela enxotou Annabelle, que voltou cinco minutos depois, sem o avental, em seu austero vestido preto. Parecia quase uma jovem freira. A aparência era séria, porém a única coisa realmente séria em Annabelle era o vestido, pois ficou toda sorrisos quando viu Josiah. Parecia estar de ótimo humor. — Tive um dia ótimo — anunciou, notando em seguida que estavam bebendo champanhe. Ela sempre observava tudo e nunca perdia um detalhe. — Por que vocês dois estão bebendo champanhe?

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– Disse com voz sensual e olhar semicerrado, apoiando as duas mãos no tampo da mesa e se empinando toda para trás, o gesto fazendo seu decote se pronunciar e os seios que mais pareciam duas bolas quase pularem para fora. Os rapazes na mesa ficaram mudos, olhando para ela quase babando. Rubinho, que voltava, parou atrás dela segurando sua cerveja e olhando como um tarado para sua bunda dentro do shortinho. Por mais incrível que pudesse parecer, eu não senti desejo. A sua pose exagerada parecia até engraçada, ainda mais com aquele nariz dela comprido, que quebrava a harmonia do rosto. Pensei como transamos tanto no último mês e como podia acabar tão rápido. Tudo parecia artificial, seu cabelo pintado de loiro, a pele muito bronzeada, aqueles melões duros demais. – Oi, Tininha. – Falei baixo, quase desanimado. Ela franziu o cenho, sem entender. Lambeu os lábios, muito maquiada, esperando que eu mostrasse meu tesão. Como não fiz nada, ergueu–se esticada, preocupada, lançando um olhar aos outros em volta da mesa e outro a Rubinho, que continuava atrás dela. – Tá fazendo o que aí? – Apreciando a vista. – Ele sorriu, mas ficou logo sério ao me fitar, como se temesse que eu ficasse bravo, já que andava saindo com ela.

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