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— Neste momento ele está planejando um massacre contra uma das famílias da máfia japonesa. Eu estou aqui, porque ele não encontrou uma babá para você ainda. — Revirou os olhos. Ignorei sua pequena informação sobre o “trabalho” do meu marido e a forma como ele falou, como se Lucca estivesse apenas assinando alguns papéis, decidindo focar na outra parte. — Não preciso de uma babá. — Meu irmão pensa o contrário. Agora, aquele café? — Você tem sido um pé no saco desde a hora que chegou, por que eu simplesmente sentaria numa mesa com você para prolongar mais essa tortura? — Ele sorriu misteriosamente e saiu andando pelo corredor até a cozinha. — Querida, eu sou bom em muitas coisas, mas na arte de conhecer meus irmãos, sou especialista. Meu irmão que, no caso, é agora seu marido. Ele não precisou falar mais nada, e eu já o estava seguindo. Depois de colocar uma segunda xícara de café na frente de Luigi, apoiei as duas mãos no balcão e cerrei os olhos para ele. — Você vai começar a falar agora?

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— Ah, o de sempre, festas, débuts, noivados, casamentos — respondeu Josiah, encobrindo Annabelle, sabendo que a mãe ficaria chocada se soubesse que a filha gostaria de poder dissecar um cadáver. Ainda estava rindo consigo mesmo enquanto caminhava de volta ao próprio chalé. Annabelle Worthington era mesmo uma jovem interessante, nada parecida com as costumeiras moças de 19 anos. Ao chegar em casa, seu colega de quarto na faculdade havia acabado de retornar do almoço. Josiah acenou para ele quando o viu. Henry Orson era um de seus amigos mais antigos, e ele gostava do tempo que passavam juntos todos os verões. Eram bons amigos desde a faculdade, e Henry era um homem de posses, a quem todos admiravam. — Como foi o almoço? — perguntou-lhe Josiah. Ambos eram homens bem-apessoados e poderiam ter todas as mulheres que quisessem, mas eram bastante respeitosos. Nunca seduziam nem se aproveitavam delas. Henry havia noivado dois anos antes e ficou muitíssimo desapontado quando sua noiva se apaixonou por um homem mais jovem, um rapaz da mesma idade dela. E desde então não teve qualquer envolvimento sério com outra mulher, o que deixava todas as mães de Newport esperançosas, assim como acontecia em relação a Josiah. — Chato — respondeu Henry, meio entediado.

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Havia trabalho acumulado sobre a mesa, pois com os últimos acontecimentos tinha ficado mais fora do que ali. Mas não tive pressa. Tomando um gole de café quente na xícara de porcelana, caminhei até a ampla janela com vista para morros verdejantes e fiquei olhando para fora através do vidro, minha mente trabalhando sistematicamente. Muita coisa tinha acontecido em minha vida nos últimos dias e vindo sem que eu esperasse. Primeiro foi o nascimento de minha filha Helena de forma prematura, quando minha esposa Eva estava com sete meses de gravidez. Felizmente deu tudo certo e as duas já estavam em casa, saudáveis, desde o dia anterior. A outra surpresa foi a volta do meu irmão Micah à Florada depois de 15 anos sem dar notícias. Emoções violentas e controversas me abalavam. Sabia que Micah não retornaria assim sem mais nem menos. E ele mesmo havia confessado que havia um motivo. Uma ameaça em forma de uma vingança do passado. Mas não quis contar mais do que isso. O que me deixava ainda mais nervoso. Aquele mistério todo não podia significar coisa boa e eu me sentia impaciente, querendo desvendar logo tudo.

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Uma coisa era verdade, passaríamos o resto da vida juntos, e eu estava mais do que determinada a fazer dar certo. Baby. — Anita, realmente não é uma boa ideia — eu tentei argumentar pela milésima vez, enquanto ela passava seu batom vermelho paixão em mim. É uma ótima ideia, Alessa e eu fazemos isso o tempo todo. — Não, nós não fazemos. Apenas uma vez pra nunca mais — Alessa protestou, tão preocupada quanto eu. Anita jogou as mãos em desdém. — Não importa. É sua primeira e última noite de solteira, por favor — implorou, fazendo biquinho e juntando as mãos. Levantei uma sobrancelha, irredutível. Vendo que eu não mudaria de ideia, ela olhou para nossa irmã. — Alessa, não seja uma chata! — Anita, eu tive vinte anos repletos de noites de solteira, essa não é mais importante que as outras. — Sim, noites de solteira lendo livros e comendo loucamente — Revirou os olhos.

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O rosto dela mudou. — Tem razão. Especialmente se ele andava me traindo. — Ah, Leah. — Eu queria abraçá-la. Consolá-la. Eu a conhecia bem o bastante para saber que estava devastada. Ela havia feito todos aqueles planos, organizado a vida em torno dele. Antes que eu pudesse me levantar e ir até ela, ela se abaixou ao lado do sofá, com os cotovelos nos joelhos. — O que você vai fazer ano que vem? — Ela perguntou. — Provavelmente vai pra universidade com o Seth, não é? Você não conseguiria convencê-lo a ir pra Western State, conseguiria? Mamãe entrou depressa na sala.

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Para Hortie, sim, teria sido. Com o pai e o irmão mortos e a mãe fragilizada, Annabelle achava que tinha de assumir responsabilidades mais importantes em casa, mas não se ressentia disso nem por um instante. Cuidar da mãe lhe dava um propósito na vida. — Se está me dizendo que não quer casar — a mãe leu corretamente seus pensamentos, como sempre fazia —, pode esquecer isso agora mesmo. Vamos passar por nosso ano de luto, como é adequado, e depois iremos encontrar um marido para você. É o que seu pai gostaria. Annabelle se virou então para encará-la com seriedade. — Papai não iria gostar que eu a deixasse sozinha — disse, tão firme quanto qualquer pai ou mãe. Consuelo meneou a cabeça. — Isso é uma bobagem, como bem sabe. Sou perfeitamente capaz de cuidar de mim mesma. — Mas, ao dizê-lo, seus olhos se encheram de lágrimas mais uma vez, o que não deixou a filha muito convencida. — Veremos — disse Annabelle com firmeza, retirando-se do cômodo para preparar o chá para ser levado, numa bandeja, ao quarto de Consuelo. Ao voltar, passou o braço ao redor dos ombros da mãe e a conduziu com carinho para tirar um cochilo, acomodando-a na cama, a mesma que havia dividido com o marido que amara e que partira, o que despedaçava o coração de Consuelo.

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annah concordou. O filho caminhou até ela e inclinou-se para beijar-lhe a face. — Desejo que tenha uma boa- noite – John tentou sorrir, mas não conseguiu. rs. Thornton ergueu o olhar para perscrutar seu rosto melancólico e arrependeu-se então por haver lhe causado dor. — Boa noite, John – disse em gentil contrição, seguindo com o olhar a figura do filho sumindo na escuridão. Os olhos de Margaret se abriram para ver a cobertura branca e a trave mestra de madeira da cama de dosel. Ela não estava em casa. Estou em Londres, lembrou-se, preguiçosamente. A razão pela qual estava ali forçou-a a reconhecer novamente o difícil fato de que seu pai tinha mesmo partido. Suspirando, enroscou seu corpo e levou às mãos ao rosto. Ninguém esperava que ela fosse pontual aquele dia. Estou noiva de Mr. Thornton!

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— Que desperdício! A mulher ergueu a sobrancelha. — Sim, porque com certeza as flores não estarão mortas — disse ela com sarcasmo. — Pelo menos assim você poderá revendê-las. Revender flores de um funeral? Isso era bem mórbido. Antes que eu pudesse responder, ela me dispensou com um gesto. Abri o envelope e encontrei o meu ingresso e um cartão que dizia: Depois da cerimônia, por favor, apresente este cartão para recolher os arranjos de flores. Caso contrário, eles serão descartados. Li o ingresso várias vezes. Um ingresso. Para um funeral. Nunca vi um evento tão insólito.

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O pote de vidro, quase cheio, estava envolto por uma fita preta e rosa. Tínhamos começado a enchê-lo quando Mari foi diagnosticada com câncer, havia sete meses. Na lateral estava escrito PN, que significava Pensamentos Negativos. Toda vez que uma de nós tinha um pensamento ruim, colocávamos uma moeda no pote. Cada pensamento negativo nos guiava para um ótimo destino: Europa. Assim que Mari estivesse melhor, usaríamos o dinheiro para fazer um mochilão pela Europa, um sonho que sempre nos esforçamos para realizar. A cada pensamento negativo, as moedas nos lembravam de que haveria um futuro melhor. Já tínhamos oito potes de vidro cheios até a boca. Sentei de novo na cama, e ela se ergueu um pouco para pegar a bolsinha de moedas. — Docinho — sussurrou ela. — Sim, Florzinha? As lágrimas tornaram-se mais abundantes, seu corpo frágil tomado pela emoção. — Vamos precisar de mais trocados. Mari colocou todas as moedinhas no pote e, quando terminou, eu a abracei.

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