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“Vantagem minha”, e depois, assim que virei numa curva, enchendo de carrapichos o punho da camisa, ouvi: “Game pra mim! . A raquete dela foi jogada para o alto, e ela a apanhou com muito jeito no momento em que me viu. “Oi”, exclamei. “Oi, Neil. Mais um game”, gritou. As palavras de Brenda, ao que parecia, enfureceram sua adversária, uma garota morena bonita, não tão alta quanto ela, que parou de procurar a bola que havia passado por ela e dirigiu a Brenda e a mim um olhar feroz. Logo compreendi o motivo: Brenda estava à sua frente, cinco games contra quatro, e ao manifestar a convicção de que só faltava um game provocou na outra uma raiva que dava para nós dois e sobrava. Brenda acabou ganhando mesmo, embora fosse necessário jogar mais games do que ela esperava. A outra garota, cujo nome parecia ser Simp, parecia se contentar com um empate, seis a seis, mas Brenda, zanzando, correndo na ponta dos pés, não parava, e por fim a única coisa que eu via se mexendo na escuridão eram seus óculos, a brilhar, a fivela do cinto, as meias, os tênis e, de vez em quando, a bola. Quanto mais escuro ficava, com mais fúria Brenda se aproximava da rede, o que era curioso, pois eu havia reparado que antes, quando estava claro, ela não chegava muito perto, e mesmo quando tinha que correr, depois de cortar um lob, dava a impressão de não querer ficar muito próxima da raquete da adversária. A paixão por marcar mais um ponto parecia não ser tão forte quanto a paixão por manter intacta sua beleza. Tive a impressão de que a marca vermelha de uma bola de tênis em seu rosto seria para ela algo mais doloroso do que perder todos os pontos do mundo. Porém a escuridão a impelia, ela dava golpes cada vez mais fortes, até que por fim Simp parecia estar correndo agachada. Quando tudo terminou, Simp recusou minha oferta de levá-la em casa, dando a entender, com um maneirismo verbal aprendido em algum filme antigo de Katherine Hepburn, que ela sabia se virar sozinha; a mansão em que morava, ao que parecia, ficava logo depois da sebe mais próxima. Ela não gostava de mim, eu não gostava dela, mas tenho certeza de que esse fato me preocupava mais do que a ela.

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— Coloque-se na porra do seu lugar — rosnou em meu ouvido. — Você tem um cheio delicioso, Abriela, isso me enlouquece. Fui pega de surpresa quando ele levantou minha saia e quando suas mãos pressionaram minhas costas, debruçando-me contra a mesa. Acabei de desequilibrando, tamanha a sua força. Só pude ver a rapidez com que que a madeira se aproximou do meu rosto. Um barulho alto se fez presente, em segundos fiquei zonza e minha vista escureceu, logo não tive forças nem para manter os olhos abertos. A primeira coisa que senti quando tomei consciência foi que estava sobre um colchão macio e quente. Depois veio a dor. Tentei abrir os olhos, mas a luz me impediu, o que resultou que eu voltasse caísse novamente na escuridão. Quando tentei abrir os olhos da segunda vez, consegui. Estava escuro, então, não houve incômodo. Reparei que encontrava-me em meu quarto. No nosso quarto. Tentei me lembrar de como tinha ido parar lá, mas não conseguia, só me recordava dos últimos momentos. Lucca havia pegado pesado para valer pelo que parecia, se eu tinha até mesmo desmaiado. — Grazie a Dio, você acordou!

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No último dia de aula antes do recesso de Natal do penúltimo ano do ensino médio, fui à sala do sr. raves durante o intervalo de almoço e o encontrei tomado pelo espírito natalino, sorrindo bem mais que de costume. azia alguns meses que comíamos sozinhos ali. Naquele dia, ele me trouxera alguns biscoitos italianos que a esposa fizera para mim, o que me levou a imaginar o que o sr. raves andaria contando a ela. Os biscoitos pareciam flocos de neve gigantes e tinham gosto de alcaçuz preto. Cada um de nós comeu um, e depois o sr. raves me entregou uma caixa pequena embrulhada em papel de presente azul com minúsculas renas brancas de chifres imensos. Eu nunca tinha recebido um presente de um professor. Senti que era um momento importante. só uma lembrancinha de alguém que também evita refeitórios disse ele, e sorriu. Rasguei o papel de presente. Na caixa havia um livro intitulado O ceifador de chicletes, de Nigel ooker. As páginas estavam amareladas e a capa havia sido remendada com fita adesiva. Tinha o cheiro de uma barraca de camping velha que tivesse ficado guardada ainda ligeiramente úmida por cinquenta anos. Na capa de fundo branco via-se a imagem da Morte com sua grande foice, só que a lâmina curva era feita de chicletes coloridos como se dispostos sobre mármore branco.

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Ele me ama. De verdade. — Kirsten soava ansiosa, carente. As palavras da Leah ecoaram em minha mente: “ela pensa que você a está julgando”. — Talvez a gente possa sair no sábado à noite? — Eu disse a ela. — Ir ao cinema ou coisa assim. — De qualquer forma, eu detestava festas. Eram só desculpas para encher a cara e transar com um monte de gente. Kirsten se animou. — Legal. Tudo bem. Podemos ir jantar primeiro. — Ela me abraçou. — Obrigada, Holland. Desculpe pelo que aconteceu mais cedo — ela disse.

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— Ah, não? Não é o que parece. — Levou o cigarro a boca e tragou. — Se o fato de saber que vou ter que me amarrar a você amanhã não me aterrorizasse tanto, talvez eu não precisasse cometer uma burrice apenas para escapar desse pesadelo nem que fosse por algumas horas! — gritei, arfando. A raiva que enxerguei no rosto dele quando cheguei pareceu ter ido embora na hora em que terminei meu desabafo, dando lugar à máscara sem emoção alguma; uma expressão dura e fria, que combinava mais com ele. Arrependi-me das palavras que proferi no mesmo instante. — Sim? — rosnou. — Acostume-se, pois você vai pedir a cada segundo pra que esse pesadelo termine, e adivinha só, querida, ele não terá fim. — Saiu da minha frente indo direto para a porta, fechando-a atrás de si com um estrondo. Dante parou ao meu lado e falou tão baixo quanto podia apenas para que eu ouvisse. — Lucca ficou no apartamento dele durante toda a noite. — Assim que processei a informação amaldiçoei e senti raiva de mim mesma. — Agora que a merda já está feita, vão as três se deitar — papai exclamou, irritado. — Vou ligar pro irmão de vocês e pedir que volte para casa.

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Eles estavam dando no couro a noite inteira TENTANDO, mas, meu bem, tinham sido superados por Iggy. Steve Harris: Quando The Stooges , primeiro álbum dos Stooges, saiu pela Elektra, em agosto de 1969, sentei numa mesa com o pessoal da divulgação. Aquelas eram as pessoas que eu imaginava que estivessem nas trincheiras da divulgação – o pessoal de Denver, Filadélfia, de tudo que é lugar. Eles ouviram Iggy e disseram: “Oh, isso não é Doors, não é Love, não é Judy Collins, não é Tom Paxton, que diabo é isso? Isso é um amontoado de barulho! Eu disse: “Mas isso vai chegar em algum lugar. É vendável. Vocês não entendem – o que ele está fazendo é rock & roll! Era difícil tentar vender Iggy. As pessoas simplesmente não entendiam a obra. O pessoal da gravadora dizia nas minhas costas: “Olha ali o Steve, ele gosta de Iggy. Dá pra acreditar? Fui o maior incentivador de Iggy na gravadora. Claro que tinha Danny Fields dando uma força pra mim, mas fui um tremendo incentivador de Iggy em tudo que foi lugar. E naquela época tentei usar toda a minha influência, que era considerável, uma vez que eu tinha Judy Collins e os Doors sob meu controle, mas a resistência a Iggy era tremenda. Scott Asheton: Iggy começou a fazer coisas consigo mesmo no Cincinnati Pop Festival, onde foi tirada aquela famosa foto dele caminhando sobre as mãos das pessoas.

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— Fale sobre você, Graham. Conte seu passado, sobre o qual você nunca quer conversar. — Deixa isso pra lá, Jane. Eu era muito bom em manter meus sentimentos a distância e não me deixar envolver emocionalmente, mas ela estava me pressionando, me testando. Eu queria que ela parasse, porque, quando os sentimentos se libertassem da escuridão da minha alma, não seria tristeza ou angústia que viria à tona. Seria raiva. A raiva estava ali, à espreita, e Jane parecia martelar minha mente. Ela me forçava a me transformar em um monstro, o monstro que se deitava ao seu lado todas as noites sem que ela desconfiasse disso. — Vamos lá, Graham. Fale sobre a sua infância. E a sua mãe? Você teve uma. O que aconteceu com ela? — Pare com isso — pedi, fechando os olhos bem apertados e cerrando os punhos, mas Jane se recusava a parar. — Ela não te amava?

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O nariz era fino e empinado, mas a boca feminina e vermelha, entreaberta. Havia um misto de confusão e algo mais em sua expressão, como se o fato de ter acabado de gozar a desagradasse ou envergonhasse, deixando-me mais curioso e impressionado. Parecia nervosa e então apertava os lábios, respirando fundo, seu olhar meio perdido. Seu pescoço era longo, a camisola, bem mais comportada do que imaginei, cobrindo os seios, mas deixando entrever um colo bonito e mamilos intumescidos contra o tecido. Eu me deliciei com sua visão, com o misto de sensualidade e aquele “que” de desespero em sua expressão, o que me deixou curioso, uma parte carnal minha reparando em seu corpo e em seu cabelo selvagem, na pele acalorada, em algo nela estranhamente familiar, mas sem conseguir me recordar quem poderia ser. Outra parte, mais racional, seguia as nuances da sua expressão, notando que havia algo ali incomodando-a profundamente, atordoando-a. E então, sem que eu esperasse, seu olhar veio em minha direção. Fiquei paralisado, pego em flagrante. Seus olhos baixaram e me dei conta que eu estava no escuro, invisível lá dentro da casa apertada, as sombras me encobrindo. Ela não tinha me visto e, para minha decepção, deu um passo para trás, fechou as cortinas e, quando elas tremularam, vi apenas seu vulto se afastando. inda continuei ali um tempo, parado, o desejo latejando, mas sem fazer nada quanto aquilo. Meu corpo ardia, mas a confusão dos meus sentimentos era o que me deixava sem ação. Quando vi que ela não voltaria, percebi que estava suado dentro daquele cubículo e com o pau duro, necessitando desesperadamente de um alívio, mas naquele momento só aquela mulher enchia minha mente, preenchia minhas fantasias. Não senti vontade de terminar de me masturbar. O que eu queria era descobrir logo quem era aquela minha bela vizinha, que mexia comigo além da lascívia. Soube, ali, que não sossegaria até ver aqueles olhos de perto, ouvir sua voz e então consumar o que ela tinha despertado em mim.

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“Neil, você se apoiou na mesa. Isso é contra as regras. “Não me apoiei, e não é contra as regras, não. Eu sentia as cerejas pulando entre as moedas no bolso. “Neil, você me roubou um ponto. Você está com dezenove e eu com onze. “Vinte a dez”, corrigi. “Dá o saque! Ela deu, e cortei com toda a força — a bola quicou na mesa e foi parar na sala da geladeira. “Você é ladrão! , Julie gritou. “Você está roubando! Seu queixo tremia como se ela estivesse carregando um peso sobre aquela linda cabecinha. “Eu odeio você! E jogou a raquete para o outro lado da sala, acertando o bar, no momento exato em que ouvi, lá fora, os pneus do Chrysler sobre o cascalho. “A partida ainda não terminou”, disse eu.

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