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Quando os cumprimentava, muitos arregalavam os olhos e não acreditavam que era mesmo eu. Parei para conversar com alguns dos moradores mais antigos e a maioria até foi simpática, levando em consideração as loucuras que eu fazia, como reclamavam do barulho da minha moto ou das minhas arruaças. Outros me olharam meio desconfiados, como se quisessem adivinhar que tipo de ameaça eu representava, o que só me fazia sorrir ainda mais, me sentindo como uma espécie de psicopata que volta à cidade para espalhar o terror. Muitas daquelas pessoas mais velhas tinham me visto no passado como uma má influência para seus filhos e netos. Eu era o “porra louca” do grupo e não tinha medo de nada, o que me arriscava sempre mais. Isso, inexplicavelmente, fazia com que todos quisessem ser meus amigos e todas as garotas me dessem mole. Na verdade, eu era completamente descontrolado. Boa parte das merdas que fazia nem lembrava depois, ou só em partes, pois geralmente ficava doidão demais, quase em coma alcóolico. Assim, não podia reclamar quando seus pais e avós reclamavam de mim. As perguntas mais frequentes deles eram por que eu tinha voltado à Florada e no que estava trabalhando, obviamente esperando algo como uma notícia ruim ou uma confissão de que havia acabado de sair da prisão. Eu desconversava dizendo que tinha retornado para matar a saudade, mas gostava especialmente de ver o choque deles quando dizia que era funcionário da Agência Brasileira de Informação. - Você trabalha para uma instituição do Governo?

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No entanto, a verdade era que, às vezes, aqueles que mais amávamos eram os monstros que nos colocavam para dormir. — Venha aqui, filho — chamou o homem, fazendo o menino se sentir importante. Ele correu até a sala onde o pai estava com uma mulher. O homem sorria, as mãos da mulher entrelaçadas nas dele. — Essa é a Rebecca — disse, com um brilho nos olhos, quase radiante. A mulher era linda, os cabelos castanhos caindo sobre os ombros. O nariz era fino e combinava perfeitamente com os grandes olhos, também castanhos. Seus lábios eram carnudos e pintados de vermelho e, quando sorria, fazia o menino se lembrar da mãe. — Olá — disse Rebecca com suavidade, a voz repleta de ternura e insegurança. Ela estendeu a mão na direção do menino. — É maravilhoso finalmente poder conhecê-lo. O garoto manteve a distância, sem saber o que dizer ou sentir.

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“Eles têm lugar pra uma semana? “Tia Gladys, eles não moram no sobrado da loja. “Eu já morei num sobrado de loja e não tinha vergonha. Graças a Deus, nunca faltou um teto pra nós. Nunca pedimos dinheiro na rua”, ela me explicava enquanto eu guardava na mala a bermuda que tinha acabado de comprar, “e a sua prima Susana, nós vamos pagar a faculdade dela, se o tio Max estiver vivo e com saúde. A gente não mandou ela pra colônia de férias, ela não ganha sapato sempre que pede, não tem uma gaveta cheia de suéter. “Eu não disse nada, tia Gladys. “Aqui tem faltado comida pra você? Às vezes você deixa comida no prato e eu mostro pro tio Max, dá até pena. Uma criança na Europa dava pra fazer três refeições completas só com o que você deixa no prato. “Tia Gladys”. Aproximei-me dela.

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Mas parece que ele cansou da parceria e de viver escondido. Ligou essa manhã para Eva e a chantageou, pedindo que o encontrasse e levasse dinheiro e joias para que pudesse fugir. Deu o prazo de uma hora e temos pouco mais de vinte minutos para arrumarmos uma armadilha para ele. Não podemos demorar mais, Theo. Meus olhos foram de novo para Eva, que tinha se sentado na cadeira, como se não tivesse mais forças de permanecer de pé. Sua aparência era de derrota, as mãos no colo, a cabeça baixa, os ombros caídos. Não tive pena. Só muito ódio, muita mágoa. Aquele homem a chantageou por que era comparsa dela. Era da mesma sujeira que Eva e a mãe. Todos a mesma merda. - Como vocês descobriram?

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Danny Fields: Jim Morrison era um bundão insensível, um corrupto, uma pessoa ordinária. Levei Morrison ao Max’s, e ele foi um monstro, um pentelho. E a poesia dele era um saco. Ele rebaixou o rock & roll enquanto literatura. Papo furado superficial de merda. Talvez uma ou duas boas imagens. Patti Smith era uma poeta. Acho que ela elevou o rock & roll como literatura. Bob Dylan também. Morrison não fazia poesia. Era lixo disfarçado de coisa moderninha e alternativa. Era rock & roll bom pra garotos de treze anos.

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– Supliquei, lágrimas enchendo meus olhos sem controle, a dor me arrasando. – Não tive outro homem, nunca. nem em pensamento. - Aqueles dias em que sumiu. - Eu estava no hospital com minha avó. Você não entende, eu estava dividida entre elas e você, perdida, sem saber o que fazer. Tentei me afastar de você, mas. - Não tente subestimar minha inteligência. Tomou as decisões que quis. Você mentiu, armou tudo, concordou com meu atentado. Assim como fez aqueles telefonemas a Gabi e tentou virá-la contra nós. Você invadiu minha casa e o quarto dela naquela festa, deixou fotos da minha intimidade e da intimidade dos meus irmãos para nos fazer parecer sujos.

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