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E, agora, tudo culminava nisso. Enquanto afofava os travesseiros atrás de Consuelo, que já estava na cama, Blanche lhe secava os olhos a todo instante e fazia uns arrulhinhos de conforto. Trouxe uma bandeja com chá, mingau, pão tostado, caldo e seus biscoitos favoritos, mas Consuelo não comeu. Ficou apenas sentada olhando para as duas, incapaz de dizer uma palavra. Annabelle dormiu na cama da mãe naquela noite. Por fim, altas horas da madrugada, quando tremia da cabeça aos pés, Consuelo contou à filha o que havia acontecido. Havia ficado no bote número quatro, com a prima Madeleine Astor, cujo marido também não sobrevivera. Disse que o bote não estava completamente lotado, mas que o marido e Robert se recusaram a entrar, pois queriam ficar para ajudar outras pessoas e dar espaço para mulheres e crianças. Mas havia bastante espaço para eles. — Se ao menos tivessem entrado — disse Consuelo em desespero. Os Wideners, os Thayers e Lucille Carter, todos conhecidos dela, também estavam no bote. Mas Robert e Arthur foram firmes em permanecer a bordo para ajudar no resgate e abdicaram da própria vida. Consuelo também falou de um homem chamado Thomas Andrews, que foi um dos heróis da noite.

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O cheiro me acertou antes que eu chegasse ao porão. — Faith, eu não tinha pedido pra você não queimar incenso aqui? Uma vareta estava ardendo em cima da cômoda dela. Do altar, quero dizer. Estava atulhado de criaturas aladas medonhas, símbolos religiosos esquisitos e crucifixos. O fedor do incenso impregnava tudo. Faith mergulhou o incenso em um copo de água, franzindo o cenho para mim através do espelho. Ela tinha tomado cuidado extra com as camadas de maquiagem branca. Ah, isso não me irritava mais do que as mãos que já estavam em sua boca. Ela roía as unhas até que sangrassem. Ao que parecia, o movimento gótico preconizava a automutilação. — Aonde você vai? — Ela cuspiu uma cutícula e me seguiu até o limite da divisória entre nossos espaços. — Uma competição da equipe de natação — murmurei.

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Anita abriu a porta, e estávamos prestes a subir as escadas quando alguém bateu palmas do nosso lado. Gritamos em uníssono, prontas para corrermos, quando o rosto de papa entrou em nossa visão. — Maledetto Santo — sussurrei em choque completo. Anita andou na direção dele, já se explicando. — A culpa foi totalmente minha! Eu arrastei as duas comigo, então, per favore, não faça nada com elas. — A cada palavra ela se aproximava mais dele. Ele soltou uma risada sem humor, e se aproximou mais ainda do rosto dela. Por que será que eu já desconfiava disso? — Logo dois de seus soldados se colocaram atrás de nós, arrastando-nos atrás dele até a sala de estar. — Papa, eu não queria nenhum problema, nós apenas. — minhas palavras ficaram no ar quando, dentro da sala, meus olhos pousaram em ninguém menos do que ele, meu noivo. — Puta merda ferrada — Alessa sussurrou, e eu tive que concordar. Sim, puta merda muito ferrada.

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“Muito chique”, foi tudo que ela me disse pelo telefone. Não jantamos na cozinha; nós seis — Brenda, eu, Ron, o sr. e a sra. Patimkin e a irmãzinha de Brenda, Julie — nos sentamos em torno da mesa da sala de jantar, enquanto a empregada, Carlota, uma negra com rosto de índia navajo, de orelhas furadas mas sem brincos, nos servia a refeição. Fiquei ao lado de Brenda, que estava, à sua maneira, au naturel: bermuda, aquela bermuda bem justa, camisa pólo branca, tênis e meias brancas. À minha frente estava Julie, uma garota de dez anos, de rosto redondo, animada, que antes do jantar, enquanto as outras menininhas da rua brincavam de três-marias, ou com os meninos, ou com outras meninas, dava tacadas em bolas de golfe com o pai no gramado dos fundos. O sr. Patimkin lembrava meu pai, com a diferença de que, quando falava, não chiava entre uma sílaba e outra. Era alto, forte, falava errado e comia com ferocidade. Quando atacava a salada — depois de encharcá-la de molho francês — saltavam-lhe as veias sob a pele grossa do antebraço. Comeu três porções de salada, enquanto Ron comeu quatro, Brenda e Julie duas, e só eu e a sra. Patimkin não repetimos. Não gostei da sra. Patimkin, embora sem dúvida ela fosse a pessoa mais bonita de todas as que estavam à mesa.

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Eu poderia descrever minha experiência baseado no jeito que aqueles caras estão descrevendo as deles. Então foi o que fiz. Me apropriei de um monte das formas vocais deles e das linhas melódicas também – ouvidas, ou mal-ouvidas, ou deturpadas, das canções de blues. Assim, “I Wanna Be Your Dog” provavelmente é resultado da minha má interpretação de “Baby Please Don’t Go”. Ron Asheton: Iggy me ligou de Chicago e disse: “Hey, que tal vocês virem aqui me buscar? Este foi o começo da decisão de Iggy: “Hey, por que não começamos uma banda? Iggy Pop: Quando começamos a ensaiar era inverno, e eu estava morando com minha mãe e meu pai porque não tinha dinheiro. Tinha que caminhar quase um quilômetro na neve até a parada do ônibus. Então, depois de andar uns quarenta e cinco minutos de ônibus, tinha que caminhar mais dez minutos pra chegar na casa dos Asheton. Ron Asheton: Iggy morava num trailer em Carpenter Road, que fica no limite de Ann Arbor. Ele tinha que pegar o ônibus em Ann Arbor até a nossa casa. Lembro de uma vez que, pra dar a grana pra ele comprar um órgão, a mãe dele o fez cortar o cabelo. Ela disse: “Vou comprar o órgão pra você se você cortar o cabelo. Então ele fez um corte de cabelo à Raymond Burr.

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Eu não conseguia me concentrar em nada e liguei para casa duas vezes para falar com Tia e saber se estava tudo bem. inha uns relatórios importantes para assinar e chamei Valentina para uma reunião, pois ela era sempre muito eficiente e eu estava com medo de fazer alguma besteira, perturbado demais. Nunca me senti tão aéreo, sem capacidade para me focar em algo, minha mente o tempo todo voltada para os acontecimentos do dia anterior e para Eva. - Tudo bem, Theo? – Valentina prendeu uma mecha do cabelo preto atrás da orelha, sentada à minha frente, olhando preocupada para meu rosto e minha mão direita. – Sofreu um acidente? - Sim, mas não é nada grave. Só não posso assinar nada e estou meio grogue por causa dos medicamentos. Preciso que me ajude com esses relatórios. - Claro. Tem algo mais que posso fazer? Quer um café? - Não, estou bem. Podemos começar?

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— Se ela morrer, não será culpa minha. Será sua. * * * — Entendo o que está dizendo, Sr. White, mas. — Jane estava na UTI neonatal, de costas para mim, falando ao celular. — Eu sei, senhor, entendo completamente. Mas minha filha está na UTI e. — Ela fez uma pausa, trocou de posição e assentiu. —Tudo bem, eu entendo. Obrigada, Sr. White. Ela desligou o telefone e passou a mão pelos olhos antes de se virar na minha direção. — Está tudo bem?

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é o velório do seu pai. — Você fala como se isso significasse alguma coisa para mim. — Mas significa. — Não me diga o que importa ou não para mim. É ridículo. — Você está cansado. Lá vem ela de novo, dizendo como eu deveria me sentir. — Vou dormir quando tiver 80 anos ou quando estiver na mesma situação do meu pai. Tenho certeza de que ele vai dormir bem essa noite. Ela se retraiu. Não me importei. — Você andou bebendo? — perguntou Jane, preocupada. — Quando foi que você me viu beber em todos esses anos que estamos juntos?

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