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Na verdade, gostava muito dele. — Acha que ela suspeita das suas intenções? — perguntou Consuelo, sendo espontânea. Não sabia se ele lhe fizera galanteios, beijara, cortejara ou se dera qualquer indício do que tinha em mente. Annabelle jamais dissera nada à mãe, o que a levava a pensar que a filha não fazia ideia do que Josiah tinha em mente. — Nunca insinuei nada — revelou ele, sendo sincero. — Não o faria sem falar com você, embora tenha pensado nisso o verão inteiro, mas achei que era cedo demais. E, infelizmente, estive fora nas últimas semanas. Não creio que Annabelle suspeite de alguma coisa. Gostaria de esperar para falar com ela sobre isso, até abril, quando o ano de luto terminar. Talvez eu possa conversar com ela em maio.

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Primeiro, o frio. Os pulmões inflando. Depois a força. Enfrentando-o, lutando com ele. Com mais força, mais empenho. Deslizando. Chutando. Respirando. Mais e mais rápido. Movendo-se, movendo-se. Para longe dele. Em direção a ele.

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Passei algum tempo no corredor, sentindo um forte impulso de sair dali pé ante pé, pegar o carro e voltar para Newark, onde poderia até mesmo ficar na rua, brincando com meus pares. Me senti igual a Carlota; não, pior ainda que ela. Por fim comecei a entrar e a sair dos cômodos do primeiro andar. Ao lado da sala ficava o escritório, uma saleta forrada de pinho, cheia de poltronas de couro dispostas em ângulo com as paredes, com uma coleção completa do Information Please Almanac. Na parede havia três fotos pintadas em cores; o tipo de retrato em que, seja quem for o retratado, cheio de vida ou inválido, velho ou jovem, as faces são rosadas, os lábios úmidos, os dentes parecem pérolas e o cabelo brilha como metal. Os retratados, no caso, eram Ron, Brenda e Julie aos catorze, treze e dois anos de idade. O cabelo de Brenda era longo e avermelhado; o nariz ainda estava com o diamante dentro, e ela não usava óculos; tudo isso tinha o efeito geral de fazê-la parecer uma princesa de treze anos que estava com fumaça nos olhos. Ron parecia mais arredondado e ainda não tinha entradas na testa, mas em seus olhos de menino já brilhava o amor por objetos esféricos e quadras de esportes. A pobre Julie estava perdida dentro da concepção platônica de infância daquele fotógrafo-pintor; sua diminuta humanidade desaparecia por trás das camadas espessas de rosa e branco. Havia outras fotos também, menores, tiradas com uma câmera Brownie Reflex num tempo em que as fotos pintadas ainda não estavam na moda. Havia uma fotografia pequenina de Brenda montada num cavalo; outra de Ron todo paramentado para o bar mitzvah, de quipá e talit; e dois retratos emoldurados juntos — um, de uma mulher bonita e envelhecida, que, a julgar pelos olhos, devia ser a mãe da sra.

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— Ele disse, parecendo confuso. Ficou de joelhos. — Machuquei você? — Não — Sim. Pus-me de pé. Ele sempre tem que estragar as coisas, pensei. Parece que nunca podemos só nos divertir. Coop patinou na nossa direção e falou para Seth: — Vamos começar outro jogo. O time vermelho está com um jogador a menos. Quem entra, você ou a Holland? Seth me perguntou: — Holl? — Pra mim já deu — falei, tirando a neve da gola do meu casaco.

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Sorri para mim mesmo e virei para Theo, que sacudiu a cabeça e voltou para sua cadeira. Eu achei ainda mais graça de sua cara e virei minha cadeira ao contrário, apoiando os braços no encosto enquanto meu irmão mais velho dizia com aquele seu ar mandão, do qual eu me lembrava muito bem: - Não se meta com ela. - Por quê? - Não é para seu bico. - Não mesmo. – Disse bem humorado e Theo me olhou atento. Não comentei sobre o que testemunhei de madrugada, mas falei: – Parece uma pedra de gelo. Lembro que era mais legal gordinha e de óculos. Mas achei engraçado esse jeito pomposo dela. Pensei que fosse puxar uma arma e me dar um tiro. - O que aprontou com ela no passado?

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